Mes morts

L'Île des morts (Böcklin)

Je me souviens que, lorsque mon père sortait, il disait souvent: “je vais au ci…” et il nous fallait compléter.

Cinéma.

Ou, moins drôle.

Cimetière.

Depuis mes 9 ans, la mort a une grande place dans ma vie.

En fait, elle est là, tous les jours, tout le temps.

Mais je ne suis pas très cimetière et, avec les années, on grandit et cette forte place s'organise, ce qui la rend plus gérable et ressemble plus au principe d'une place forte.

Ordnung musst sein.

J'ai une liste de disparu·es, que je tiens à jour, et consulte régulièrement - ce qui est assez inutile, car tous les jours des fantômes me visitent par surprise.

Tiens, un plat qui évoque la cuisine de mon père.

Ou du paddle dans l'eau glacée et c'est Laurent G qui apparaît.

Ou encore des toxs qui se confondent avec tous ces amis disparus dans la dope et ses dommages collatéraux.

Plus récemment, j'ai aussi mis en place un cérémonial dont je décide du déroulement.

Depuis que nous avons la chance d'avoir un chalet perdu dans la montagne, où je peux taper à poil en pleine nature du tambour chamanique en contemplant des cerfs, biches et sanglires, c'est tout simple.

Un petit feu (qui servira à faire un café), une petite clope car le tabac est chamanique, à défaut d'être salutaire, puis: taper le tambour à l'intention des parent·es & ami·es disparu·es.

Je vous garantis que c'est salutaire, même pour un athée convaincu comme moi.

Une forme de religion panthéiste, plus simplement.

Après tout, c'est comme dans le pari pascalien: si ça fait du bien et que ça peut rapporter gros, alors pourquoi pas?